Маме

Бывает — никому не нужен,
Ведь каждый по уши загружен,
И в основном расчет на бизнес,
А у тебя душевный кризис,
А мир вокруг — апокалипсис,
И вспоминаешь запоздало,
Что у тебя есть твоя мама.
И эта истина не нова,
Но незатейливое слово
Произнесешь невольно снова.
Она жила, себя не помня,
Работой «праведной» надомной,
И руки своды тихих комнат
Ее заботливые помнят.
А на тебя среди пеленок,
Смотрела словно на икону:
И есть, и пить тебе давала,
И в ночь на первый вздох вставал
Как будто и не уставала…
А позже, стал когда ты зрелым,
Ты видел, мама на коленях,
Как бы за чем-то наклонилась,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И понял ты: она молилась.